é o dia, a semana e o ano
o plano celeste de todas as estrelas que não vejo
e o céu nebuloso que as cobre é você.
Você escorre da ponta de minha caneta
quando com ela sobre o papel eu discorro
se eu de memória desenho teu retrato
são teus finos dedos que me guiam o fino traço.
De você são feitos os pingos da chuva
de seu olhar o relâmpago e de sua voz o trovão
do calor de seu corpo é o calor do verão
e inverno é sempre em todo lugar onde você não está.
No âmago meu é você a agonia
a parca alegria e a incomensurável incerteza
sua voz é a voz de minha felicidade
e seu silêncio é a voz de minha tristeza.
E encontro sempre facilmente o seu rastro
pois ouro se torna a terra em que você pisa
o caminho que trilho é você quem traça
com a vidência dourada da sola de teu pé.
Você também é meu enorme sofrimento
minha doença aguda, meu mal e cura
pois você é tudo que é meu
mas minha você não é.
